Repolho podre para os animais de baixo calão.

Lá, Garto

o garfo largado,

cheio de restos mortais

deles, os outros animais.

Lá Garto

larga de ser mole ow!

A largatixa te ultrapassa

e Lá de longe se vê

que até mesmo a tartaruga

ganha de você.

Vi um lagarto andando

pelas gramas da matemática,

meu coração disparou

de verde que eram eles dois se confundindo,

o lagarto foi pra lá

debaixo da construção, debaixo de uma sacada

onde o chucro palhaço Chucrute,

o repolhista alemão,

repousa.

Esse foi o fim de Martin Tygel

Martin Tygel

viajou pra Alemanha

Martin Tygel

não gostava de aranha...

e sua repulsa era tamanha

que o fez tripudiar sobre vocês.

Martin Tygel tem medo

mas foi pra África de sopetão

arranjou nas malas uns livros sobre como ganhar medalhas

e foi comido por um leão.

Fog

Os bardos agitaram-se com suas trombetas,

um cenário tenebroso se desenrolava,

Anunciaram "tsunamis" cataclísmicos

de altura meio milhão.

Era findo nosso tempo no templo dos sonhos

economizei nas palavras

e fugimos todos juntos,

em silêncio,

reconhecendo o fim.

Que haveria depois do mar?

Depois de todo o mar.

Ventava até dentro daquelas choupanas

onde nos escondemos,

eles sentiram sono ...

e de repente o resto do mundo dormia.

Queria ver as ondas.

Os sons eram delicados

- apesar da força sem tamanho das águas -

imaginei-os de forma tal

que se tornaram audíveis à distância.

Escondi-me em algum lugar

avistei-as se aproximando

era impossível escapar do vento

não havia distinção entre nuvens

de céu e de mar.

Preencheu-se o meu peito de uma certeza

"Não temer a morte

e não ter fim"

lembrei-me dos outros que adormeceram,

quando tudo acabou acordei sozinha nesse lugar

as ondas inda as tenho,

permaneceram em mim.

O mar é a mente.

No meio daquela gente

a maré me leva a pensar igual,

a maré me leva a pensar,

quanto pesar eu sinto.

Evitar a dança dos afogados

no meio daquela trança.

Ah! - Lamento, mas não fui eu quem se despediu

de Poseidon.

Que posso fazer pra escapar de tanta água,

onde se afoga toda a câmara dos comuns,

na vingança declarada do Deus líquido,

por serem eles o que estão.

Agora o burburinho das fofocas

matinais de vocês,

que saíram pra aproveitar a neve

- como me incomodam -

com seus pares novos de patins e seus casacos de pele.

Os restos mortais da tormenta atingiram a outra margem

deixando os que ficaram cheios de certezas.

Se aquele mar de gente não me tivesse dominado,

talvez desfrutássemos de uma posição heróica.

Não quero lembranças derrotistas,

no meio de sua imensidão me afogo eu também

e no amargor do sal,

em vestígios seus

- não os quero -

vestígios os de ninguém.